слушай, тут все говорят про осень, ну, и я расскажу про осень:

меня третий год непонятно зачем болтает, куда-то всё время носит,

я смертельно завидую тем, кто обладает такой вот внутренней осью,

что они производят молчание, и молчанием этим грубят,

словно их абсолютно не парит, что их кто-то бросит,

кто-то выключит их из себя.

а такие как я - производят улыбки, шутки, слова, гримасы,

чтобы выжить, чтобы справиться с этой космической массой

пустоты - в этом деле каждый из нас стал асом,

и давно ничего не боится,

просто видит еще в начале конец рассказа,

и от боли в глазах двоится.

у меня тут случилось такое лето, но лето - спето,

все, что греет сейчас нутро - лишь бесчётная сигарета,

с каждым днём в этом городе - меньше света,

и всё чаще мёрзнут ступни и руки,

так и тянет спросить: "а что на тебе надето,

чтоб спастись от холода? а от скуки?".

так и тянет все бросить и перестать бороться,

отыскать что-нибудь чем бы стоило уколоться,

и залечь в квартире, будто на дне колодца -

заниматься с тобою сексом, любовью, счастьем -

а не шпарить по городу иноходцем,

разрываясь на мелкие части.

понимаешь, осень меня загоняет в жесткие рамки,

мне же раньше казалось, немного удачи - и сразу в дамки,

моё имяфамилие будет в самом верху программки -

кто там дальше играет, всем будет неинтересно,

только я вот тащу эту жизнь, и уже натирают лямки,

и всё чаще бывает пресно.

слушай, тут все говорят про осень, будто она наступила внезапно,

словно не те же случились даты, ненастье, запах,

что год назад - а я сижу, мечтаю: восток ли, запад,

юг или север, слова лепестками бросаю

на ветер - загадывая, что, мол, в каком-нибудь завтра

я всё-таки не угасаю.

(с) Алекс Микеров