Еще не осень! Если я
терплю, как осень терпит лужи,
печаль былого бытия,
Я знаю: завтра будет лучше.
[Я тыщу планов отложу
на завтра: ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он - дерево. Он нянчит гнезда.]
Я, как безумный, не ловлю
любые волны. Все же, все же,
когда я снова полюблю,
вновь обезумею до дрожи,
я знаю, что придет тоска
и дружбу, и любовь наруша,
[отчаявшись, я чужака -
в самом себе я обнаружу.]
Но в поединке между ним
и тем во мне, кто жизнь прославил,
я буду сам судьей своим.
И будет этот бой неравен.

© Франтишек Грубин.