выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумнаи не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,из него раздаваться будет лишь благодарность.
1980 г. И. Бродский