The Moon is in love

Недавно я прочёл одну прекрасную легенду. 

В ней говорилось о том, что луна — "он", а не "она", как принято считать. И каждый день он находится в ожидании девушки, которая некогда загадывала желания на его полнолуние, но в один момент она исчезла, и он больше никогда не видел и не слышал ее. 

И тогда луна попросил о помощи океан, чтобы тот искал ее в каждом море и на каждом побережье. Он попросил о помощи волков, чтобы они искали ее в каждом уголке нашей земли. На самом деле, луна никогда не найдет эту девушку снова, потому что прошли уже века и эры. Но океаны никогда не прекратят бушевать, и волки никогда не перестанут выть по ночам, говоря ему "прости, мы не нашли ее".

(с) тут

Рисуй меня пеплом

наброском на камне, 

обмытый водой 

озёр покинутых душ 

будто моря плещут 

между морями, 

 теряя из виду 

мольберты из суш. 

пусть краски текут, 

создают новые линии; 

липким и вязким телом 

растушуй диссонанс 

выходить из воды, 

когда губы легкой мягкости синие. 

слияние холстов - 

погружение в транс. 

рисуй меня так, 

 как писал однажды 

ребёнком картину 

в детском саду, 

 меняя цвета 

и фигуры нарочно, 

 смотря на летящую 

в окна пургу. 

 тебя не достать мне 

руками своими, 

лишь только кричать 

я могу, ну и пусть, 

касания рук 

я оставлю надолго, 

 в душе чтобы грели 

они мою грусть, 

 рисуй меня так, 

как видишь в тумане, 

 смотря сквозь года 

на слияния душ, 

 ты частичку себя 

нашёл в океане, в океане 

страданий, 

сомнений 

и чувств.

Я входил вместо дикого зверя в клетку

Я входил вместо дикого зверя в клетку,

выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,

жил у моря, играл в рулетку,

обедал черт знает с кем во фраке.

С высоты ледника я озирал полмира,

трижды тонул, дважды бывал распорот.

Бросил страну, что меня вскормила.

Из забывших меня можно составить город.

Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,

надевал на себя что сызнова входит в моду,

сеял рожь, покрывал черной толью гумна

и не пил только сухую воду.

Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,

жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.

Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;

перешел на шепот. Теперь мне сорок.

Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.

Только с горем я чувствую солидарность.

Но пока мне рот не забили глиной,

из него раздаваться будет лишь благодарность.

1980 г. И. Бродский

Август

Август — астры,

Август — звезды,

Август — грозди

Винограда и рябины

Ржавой — август!

Полновесным, благосклонным

Яблоком своим имперским,

Как дитя, играешь, август.

Как ладонью, гладишь сердце

Именем своим имперским:

Август! — Сердце!

Месяц поздних поцелуев,

Поздних роз и молний поздних!

Ливней звёздных —

Август! — Месяц

Ливней звёздных!

Марина Цветаева

1961

Добрые звезды сошлись 

в твоем гороскопе,

наделив тебя жаром огня 

и прохдадой росы

(с) Роберт Браунинг

И восстанут – кто с чем. Из морских глубин, с чугунными ядрами на ногах, из оврагов предстанут, с заколоченными землею ртами, с вывернутыми руками… из подвалов даже – с пробитыми черепами предстанут на суд и подадут обвинение!

1925

"Солнце мертвых" 

Иван Шмелёв

К Незре

Ночью то было - луна сияла с прозрачного неба

                      Среди мерцанья звездного,

Страстно когда ты клялась, богов оскорбляя заранее, -

                      Клялась твердя слова мои
И обвивая тесней, чем плющ ствол дуба высокий,

                      Меня руками гибкими,
Ты повторяла: доколь Орион мореходов тревожит,

                      А волк грозит стадам овец,
Длинные ветер доколь развевает власы Аполлона -

                      Взаимной будет страсть твоя!
Больно накажет тебя мне свойственный нрав, о Неэра:

Ведь есть у Флакка мужество, -

Он не претерпит того, что ночи даришь ты другому, -                             Найдет себе достойную,
И не вернет твоя красота мне прежнего чувства,

                     Раз горечь в сердце вкралася!
Ты же, соперник счастливый, кто б ни был ты, тщетно гордишься,

                     Моим хвалясь несчастием;

Пусть ты богат и скотом и землею, пускай протекает

                     По ней рекою золото;
Пусть доступны тебе Пифагора воскресшего тайны,

                     Прекрасней пусть Нирея ты, -
Всё же, увы, и тебе оплакать придется измену:

                     Смеяться будет мой черед!

Квинт Гораций Флакк

(65 - 8 год до н. э.)

 Спортсмены без знамен, солдаты без погон, могилы без имён, головы без идей, города без людей...

ветер

твои волосы так необыкновенно красивы,

но об этом тебе скажет каждый.
я хочу у тебя на глазах армянином
рассекать пространства и пашни.
у меня после этих твоих созерцаний
даже ночь теперь карего цвета.
я бы сжёг все стихи свои — даже «пацаний» —
чтобы видеть, во что ты одета.
я хочу, чтобы ты никогда не страдала,
чтобы всё, что с тобой случается,
было точно как в фильмах Жан-Клода Ван Дамма,
и решалось движением пальца.
я пишу на листочках порывами ветра,
в свои строчки вдыхаю желания.
я люблю тебя странно и инопланетно,
как Толстой любил описания.
я люблю тебя так, как никто никогда
не любил никого на свете,
как механики любят свои провода
и Деда Мороза — дети.
я люблю тебя сильно, но всё же молчу
от каждой и к каждой
встрече.
даже самый малейший отрезочек чувств
мне так страшно пустить на ветер.

Эд Попов
12/11/2016

Когда животное бьют, глаза его приобретают человеческое выражение. Сколько же должен был выстрадать человек, прежде чем стал человеком.
Карел Чапек